thesweatercolourgreen

Поймала себя на мысли: иногда, когда я веду разговор с собой (молча, конечно), то слова складываются в ритм некоторых стихотворений Кортасара (в переводе, конечно), которые я полюбила десятилетие назад. А может и не так. Может, не целых стихотворений, а только отрывков, разбросанных хаотично, но сложенных в единое целое, слитых в единый поток. Такой вот cut-up из Кортасара:

ты знал
каждой порой кожи ты знал
вот глаза твои руки твои сердце твое
необходимо от них отказаться
необходимо выплакать их
необходимо придумать их заново
я думаю о тебе - постоянно, я - словно заведенная
игрушка,
словно озноб лихорадки
или юродивый, что гладит пойманную голубку
и ощущает, как нежно сплетаются вместе пальцы и
перья
да, наверное, я осознаю это, но нет:
пусть притолоку дверную покроет иней,
пусть, стоящий в подъезде, я пойму,
что это значит: свет в столовой, белые скатерти,
хрусткий аромат белого хлеба
я люблю твои брови, твои волосы, я сражаюсь за тебя
в ослепительно белых коридорах, где плещут
фонтаны света,
я оспариваю тебя у любого имени, осторожно счищаю его
с тебя, как корку со шрама
не хочу, чтобы ты имела какую-нибудь форму, была
именно тем,что начинается после твоей руки
ты простишь меня за эти хныканья,
когда узнаешь: здесь холодно, капли дождя падают
в мою чашку с кофе
и сырость на заплесневелых лапках расползается
повсюду
я сорвал цветок, чтобы хоть на мгновенье тебя
ощутить в своей руке,
выпил бутылочку «божоле», чтобы заглянуть в колодец,
где неуклюже пляшет медведица-луна,
и вот - вернулся домой,
и в золотистом полумраке я снимаю с себя, словно
пиджак, кожу
и слишком хорошо знаю, как одинок буду
посреди этого - самого многолюдного в мире - города
каждое утро - это школьная доска, на которой
я выдумываю тебя, рисую тебя,
тут же готовый стереть: ты не такая, не с этими
гладкими волосами, не с этой улыбкой.
я так далёк от тебя,
как один глаз от другого,
но, может быть, эта разлука
рождает новое зрение наше